Big Sister

Sie kennen mich nicht. Aber ich kenne Sie. Ich weiß, wo Ihr Auto steht. Seit einer Woche an der gleichen Stelle. Müssen Sie erst eine Bank überfallen, um wieder tanken zu können? Haben Sie ihren Job verloren, und Ihre Frau weiß noch nichts davon? Keine Sorge, von mir erfährt sie nichts.

Ich mag Sie. Ich mag, wie Sie einparken, so lässig. Ich mag, wie Sie Ihren Wagen verriegeln ohne hinzuschauen. Wenn Sie einsteigen – als Sie noch einstiegen – werfen Sie einen kurzen Blick auf die Zettel und Flyer unter dem Scheibenwischer, als könnte etwas Wichtiges dabei sein. Niemals lassen sie sie auf die Straße fallen, sondern werfen alles auf den Beifahrersitz. Ihre Frau schiebt das dann zu einem Stapel zusammen und stopft ihn ins Handschuhfach, wenn Sie samstags einkaufen fahren. Jedes Mal: Schieben, Stopfen, vorwurfsvoller Blick.

Haben Sie Ihre Frau schon verlassen? Haben sich befreit von den immer gleichen Blicken, den immer gleichen Einkäufen, den immer gleichen Sätzen? Vielleicht haben Sie gekündigt und wandern nächste Woche aus. Versteigern Ihr Auto gerade bei Ebay. Es würde mir fehlen. Sie auch.

Sie kennen mich nicht. Und Sie kennen wohl auch nicht das junge Paar aus dem Nachbarhaus, das heute wegzieht. Der Umzugswagen muss jeden Moment kommen. Und Sie stehen seit 7 Uhr im Halteverbot. Heute werde ich Ihnen eine Nachricht unter den Scheibenwischer klemmen. Ihre Politesse.

04.03.2012, 10:52 Uhr

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